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"L'arte è un investimento, la cultura un alibi." Ennio Flaiano. (Ai lettori: l'unico modo per sfogliare questo blog è da Home, avvalendosi del calendario. Altro Il Cannocchiale non consente).
HO SMESSO DI SCRIVERE, PER SCRIVERTI.
“Amica mia ho smesso di scrivere, per scriverti. Ti darò questo biglietto stanotte, quando Parigi dorme e gli altri se ne saranno già andati. E’ sabato oggi. Uno dei nostri, formidabili sabati. La casa, questa nostra casa di Rue de Fleurus, presto si riempirà di amici. Chi verrà stasera? Hemingway, Picasso, Fitzgerld e la stravagante Zelda? Ci riuniamo qui, ogni settimana, ogni sabato appunto, tra i quadri degli amici, Cézanne, Renoir, Matisse, Guaguin. E si parla, si parla, si parla. Di poesia, di letteratura, di se stessi. Sono serate straordinarie, fatte di profumi, vino, oppio, risate, a volte scontri clamorosi, passioni, illusioni. L’illusione di cambiare il mondo. Lo sappiamo tutti che non si può. Ma è un’illusione importante: senza ne moriremmo“. Come vorrei che mi si scrivesse dalla certezza che il mondo non si cambia e con la necessità di sperarlo come unica condizione per restare vivi.
Che mi si scrivesse prima di parole parlate, prima del profumo e del vino e in loro attesa.
Che mi si scrivesse con un orecchio ad un cenacolo e l’ altro, il più sollecito, al suo dopo. Alla scarnalità amabile della notte, che si svuota e si aggruma, se non è perfida, come madreperla d’ostrica, attorno al predominio d’una sfera opalescente, che conta più di tutto. Persino più di Hemingway, di Picasso, di Fitzgerld .
Che lascia solo un nome. Discreto. Appartenente. Unico.
Un nome che ti fa dire, in chiusura: "Ora verrò di là. Da te. A darti un bacio sulla nuca inerme".
Come vorrei che si smettesse di scrivermi, per scrivere sulla mia nuca inerme.
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